hablan las metáforas

Soy como el suicida que se enamora del puente por el que se quiere tirar, el que no tenía miedo (o eso decía), el que se iba a tirar de cabeza, el que tenía claro que quería saltar, pero que no contaba con enamorarse hasta de esos barrotes, casi casi tan oxidados como su tercer dedo.
Soy como la niña que se enamoró de la curva dónde se mató, a la que le ponía cachonda la señal de "curvas peligrosas", la que amaba la velocidad y el riesgo, la que solía acelerar en las curvas, la que perdió la vida en su primer accidente.
Yo soy la que se fija en el loro que no habla, en el gato cariñoso, en el mono que fuma, en el perro callejero, en el último de la cola. Yo soy la que quiere al pájaro que no sabe volar.
Yo quiero a la que se esconde para que no la salpiquen, pero siempre le grita al mundo que ama la lluvia.
Yo que te he escrito poesía a la altura del pecho, tú que siempre huyes en dirección contraria a los te quiero. Tú que sigues igual que cuando te conocí, con tanto frío, tantas tormentas, y esos ojos de lluvia, y sin expectativas de que escampe. Yo que sólo quería darte calor, yo sólo quería ser esa sudadera a finales de septiembre.
Sigo soñando aunque me recuerdo dos de cada tres noches lo que te prometí (lo haré por ti).
Y otro mal invierno asoma, y yo con mi educación de niñata de colegio de monjas le digo que se vaya a dar por culo a otra parte, aunque pensándolo peor, ya son muchos los que huyen. ¿Invierno, sabes qué? quédate aquí conmigo, si total, por dentro ya estoy helada.

"a ver quién se encuentra antes"

Me jode que leas

que siento tanto

y todo por ti,

me jode leer

que sientes tanto

y nada por mí.

No lo entiendo,

vas y vienes,

cuando te vas

es por poco tiempo,

fugazmente,

como la estrella

que tienes,

pero cuando vuelves

lo haces muy

fuerte,

arrasando con todo.

No sé si es esta

puta ciudad

de la que antes

estaba perdidamente

enamorada

y que ahora

me ahoga,

me consume,

como si fuese 

una simple colilla

a la que sólo le quedan

un par de tiros.

La que me lo ha dado

todo (o casi),

y luego 

me lo ha quitado.

De que coño me sirve

vivir en la misma ciudad

que tú,

sólo para quemarme,

para quitarme mis sueños,

esos que me cortaban

(por eso de que son 

de cristal)

pero que me hacían 

seguir

sintiendo(me)

viva.

De que me sirve 

que exista un tren

que me llevaría

hasta tu casa, 

hasta tu cama.

Por qué estamos 

tan cerca,

si cuanto más cerca

más quema,

en esta ciudad

rodeada de fuego

donde tú eres

el centro.

El puto centro de

madrid,

el puto centro

de lo más escondido

que hay en mí.

¿por qué tienes que ser 

tan céntrica, madrid?

La ciudad en la que

si no sabes donde

perderte,

coges un tren

dirección al final 

del túnel.

Siempre encontrando 

alguna excusa

para coger esa preciosa

línea verde,

y si algún día 

hay suerte

volver a cruzarme

con esos ojos.

Mientras tanto 

me dedico a buscar

la mirada más perdida

del vagón,

intentando llamar

 su atención,

para acabar despidiéndonos

con un 

"a ver quien se encuentra antes".

Ay madrid,

que mal me tratas

y que mal repartes

las oportunidades,

y la putada es que

te quiero, más allá 

de lo que ves,

de lo que lees

o de lo que puedas

creer.

Y pensándolo peor,

si me pudiera ir

no lo haría,

porque si cuanto 

más cerca

más quema,

me gustaría tenerte

tan cerca

que pudieras tocar

mi calor,

ese que provocas

tú.

no sabemos sumarnos

(Te estoy olvidando,

quiero decir,

de esa manera.

Está claro que

siempre serás

alguien especial,

uno de esos 

siempres 

imposibles

e imborrables.

Siempre estarás 

dentro de mí,

en un sentido

plenamente

metafórico, claro,

y no sé si

por desgracia,

o por suerte,

ya da igual.

Te doy igual,

y ya somos dos)