La niña de la risa de colores, mi hermana.

Sé que llevas mucho tiempo esperando esto, y aquí lo tienes. Espero que te haya merecido la pena esta espera.

Creo que te quiero desde el día en que nos cruzamos en aquella calle y nos miramos con cara de asco.

Quién me iba a decir a mí que sería la gilipollas con más suerte del mundo.

Quien nos iba a decir que nos tocaría crecer tanto, tan deprisa y tan juntas.

La niña de la risa de colores, de colores chillones. Mi hermana.

La niña que moja las galletas en zumo y las patatas en chocolate.

Quiero que sepas que amo hasta tus perfectos defectos.

Tus absurdos miedos, como tu miedo a que te secuestren, ¿pero quién te va a secuestrar a ti? a los cinco minutos ya les habrías vuelto locos.

Cómo mides cada palabra.

Cómo hay que medir las palabras contigo.

Tu forma de dar nombre a las cosas.

Como intentas hacerme reír cuando estoy cabreada.

Como me escuchas cuando me arde la lengua.

Tu perfecta manía de reírte de todo.

Tu forma de arreglar el mundo.

Tus tontas teorías sobre el truque para acabar con el dinero y el capitalismo.

Nuestro "mejor morir de pie que vivir de rodillas, a no ser que vayas pedo, entonces mejor morir de rodillas".

Tus valores intocables.

Tus principios, tus finales.

Que las causas perdidas sean tus causas preferidas.

Cómo nos sentimos especiales por sentir como lo hacemos, por querer sin miedo, y como nos tiran siempre los cobardes.

Cómo repudias toda esa mierda vacía y superflua.

Cómo te la suele sudar todo y todos, hasta que encuentras algo o alguien que te importa, ahí no te para ni dios.

Cuando me dices "tú te mereces más".

Cuando competimos por ver a quién le han roto más veces el corazón, como si ganase algo la "afortunada".

Tus poemas vanguardistas.

Tus canciones sin sentido,

Tu obsesión por los gatos y tus "vamos a tu casa que hay gatitos".

Tu modo autista.

Tu complejo de profesora, "fulanito sal a la pizarra".

Tu mal humor por las mañanas.

Lo mal que te sienta que te despierten tirándote agua (cosa que no entiendo).

Tus caras de "hoy no he tenido un buen día, no me toques los huevos".

Cómo me sacas de quicio.

Tu asexualidad relativa (aunque contigo todo es muy relativo).

Lo insoportable que eres cuando te enamoras,

Lo difícil que es encontrar al futuro padre de tus gatos.

Cómo te picas cuando te digo "ese no me gusta para ti".

Tu magia,

tu lealtad,

tus ideas de bombero retirao.

Tus ¿qué te ha hecho ahora?.

Tus "uyyyy la mato".

Cómo siempre intentas ayudar a todo el mundo.

Cómo me explicas que tienes que protegerla.

Tu incoherencia y el poco sentido que necesitas que tengan las cosas, porque las cosas con sentido no suelen valer la pena ¿verdad?

Tus "¿pero tú me quieres? porque a mí con eso me vale".

Tus putas inseguridades.

Tus días raros.

Cómo te comes el coco.

Cómo lo rompes todo, a veces hasta sin tocarlo.

Cómo jodes todos los momentos bonitos.

Como nos hacemos el trabajo sucio.

Cómo nos vamos a comer el mundo.

Cómo soñamos en grande, como buenas niñatas utópicas.

Lo diferente que eres sin pretenderlo.

Bipolar o tripolar (por lo menos).

Gritona,

borde,

amargada,

maleducada,

contestona,

niñata.

Tus "yo no lo veo tan claro" por tu manía de verlo todo gris oscuro.

Tus "sí" que significan no.

Decir la verdad para abrir los ojos.

Mentir para proteger.

Cómo tengo que hacer de mami.

Cómo te meto caña.

Cómo te tengo que regañar para que estudies.

Cómo te tienes que dar la hostia para aprender.

Que tengas el poder de romperme con una sola palabra, y que sé que nunca lo harás.

Cómo llamas la atención.

Cómo consigues que siempre nos miren.

La aventura que es ir contigo en el metro.

Cómo la lías.

Cómo me las lías.

Cómo te lías tú sola.

Cómo te haces la picha un lazo y no un lío porque eres una transgresora.

Cómo te gusta hacerte de rogar.

Lo ciega y sorda que estás, metafórica y literalmente.

Nuestra telepatía.

Cuando dices "puto asco de vida" descojonandote.

Cuando me preguntas "¿tú qué harías?".

Cuando nos escondemos del mundo en mi habitación.

Que te pongas de espaldas a la tele cuando veo un partido de fútbol.

Lo mal que te sienta el alcohol.

Lo poco que te abres la cabeza para poner escusas.

Como odias que te dejen a medias (con todo).

Lo abuela que eres.

Lo difícil que es llenarte porque eres muy profunda (no pienses mal, bueno sí).

Las reinas de los dobles sentidos.

Las ostias que te metes,

lo torpe que eres.

La falta que le haces a este mundo, la falta que me haces a mí.

La razón que tiene mi abuela cuando me dice "en algo hay que creer",

y la suerte que tengo de poder creer en ti.

La reina de corazones.

Que 5ever siempre será más que 4ever.

La malota repetidora, pero la que tiene un doctorado en salvarme la vida y en cumplir mis sueños, por eso mientras me sigas dejando pienso salvarte de todas tus pesadillas.

Quiero ser todos los peros que pongas a tus miedos.

Porque eres auténtica, porque eres mi puta suerte, y mi puta a secas también.

Porque no quiero que llegue el día en el que baje y no estés esperándome en mi portal.

A mí que me partan la cara, pero que a ti ni te toquen.

Me encanta como vamos cuesta abajo y sin frenos, y lo mejor, sin intención de frenar.

Me encanta como aceleramos en las curvas.

Como me has enseñado a volar, estando siempre en las nubes.

Que a madrid le sobra contaminación acústica, pero a mí me hace mucha falta tu risa.

¿Y de qué va la gente que se equivoca a veces? pudiéndolo hacer todo mal, como nosotras.

Hay momentos en los que te mataría porque no tienes ni puta idea de quién eres, porque no te sabes querer, aunque tienes la manera de querer más real que yo he visto.

Pero no te preocupes, que si tú no consigues quererte ya te quiero yo por las dos.

Tú y yo lo tenemos todo (desordenado, pero todo).

No estamos muy equilibradas, pero somos equilibristas y molamos más fuerte.

Que tú y yo vamos a cambiar el mundo joder.

Que aquí las cosas las arreglamos con un "coge una litro y mucha fuerza, vamos a salir de ésta".

Que aquí para estar a la altura nos tiramos por precipicios, eso sí, siempre de la mano.

Siempre hermana, te quiero.

PD: No te emociones mucho que sólo soy tu amiga porque sé que vas a ser una actriz multimillonaria y me vas a comprar la moto.

A mí ya no me salva nada

No quiero que ella

se enamore también de ti,

no voy a permitir que ella

tampoco pueda pensar en otra cosa,

ni pienso dejar que esto

se convierta

en un para nunca infinito.

A mí ya no me salva nada, 

pero la poesía puede escapar.

No quiero escribirte más poemas

de te quiero sin decirlo, y sin que tú

quieras quererlos tuyos... y a mí.

No quiero volver a dolerme

escribiéndote.

No quiero desangrarme en verso

mientras imagino como te deshaces

en otras pieles.

No quiero que la lluvia

me recuerde a ti,

ni que mis tormentas

lleven tu nombre,

ni tragar más lágrimas que... en fin.

No quiero ser tu musa intocable,

ni tu nada especial.

No quiero escribirte más poemas...

hasta el próximo.

Hasta siempre.

Sólo hay una puta más puta que la vida, y esa es la muerte. Hasta ayer yo era la gilipollas que decía "no le tengo miedo", pero ver a más de cincuenta colegas llorando desconsolados, y a todos mis profesores en un tanatorio porque se ha ido alguien al que todavía no le tocaba, me ha hecho darme cuenta de que no hay nada que me de más puto miedo en este mundo que volver allí y volver a verla tan de cerca.
Que alguien me explique quién coño decide que a un chaval de dieciocho años le ha llegado su hora. Quién es tan jodidamente injusto de quitarle a una niña de quince años su hermano mayor, a unos padres su hijo y al chico más bajito pero con el corazón más grande la posibilidad de vivir. ¿Quién coño ha decidido quitárnoslo ahora?.
¿Nacidos para morir? no puede ser joder.
Ahora que empezaba a ver un poco el sentido, que parecía que por fin alguien había encendido la luz, otra vez todo negro.
Parece que fue ayer cuando hace cinco meses nos graduamos, todos tan guapos, y él con su flauta travesera y con Julia al piano, en ese escenario donde tan grandes nos hemos sentido y donde tan grande se te veía, chiquitín.
Parece que fue ayer cuando estábamos en Mallorca celebrando que éramos libres, bebiéndonos hasta las olas del mar y gritando en el autobús que esa noche íbamos a follar.
Esto es rarísimo, es como que no termino de asumir que ya no estás, que no vas a volver, pero Diego, no vas a volver porque nunca te vas a ir, te prometo que vas a ser eterno, porque sólo muere quien es olvidado y créeme, nadie te va a olvidar.

Diego Ribes, siempre.

voy a intentarlo

Lo voy a intentar, de verdad.

Voy a intentar despertarme con ganas,

sonreír cada mañana a la chica del espejo,

aceptar que yo también me equivoco,

sacarle la lengua a cada niño que me cruce,

sonreír a cada abuelita en el metro.

Voy a darle a mi madre todos los besos que la debo,

voy a reírle las gracias a mi padre

y voy a darle las gracias por hacerme reír.

Voy a olvidar todas las veces que mi hermano me ha fallado,

todas las veces que ha hecho llorar a mi madre,

y voy a quedarme con aquella tarde en la que apareció por casa

con un gatito metido en el bolsillo del abrigo.

Voy a comerme a besos cada día a mis dos gatos,

voy a bajarles comidita a los gatos de la calle y hablar con ellos.

Voy a pararme a leer cada frase escrita en la pared

y a escuchar a cada músico callejero.

Voy a jugar al fútbol y voy a dejarme la piel en cada partido,

aunque me la sude el resultado.

Voy a jugar limpio.

Voy a salir de fiesta cada fin de semana porque quiero, 

porque puedo y porque sé que a mis papis les revienta.

 Voy a echar cada polvo como si fuese el último

y voy a olvidar esa tontería del amor.

Voy a utilizarles y voy a cuidarlas.

Voy a ser una estrecha cuando cada noche 

me encuentre a la tristeza metida en mi cama medio desnuda,

aunque sea la única fiel.

Voy a desahogarme con las paredes,

aunque mis nudillos lo sufran.

Voy a decir la verdad, menos cuando duela.

Voy a salir más de esta ciudad que tanto aprieta,

voy a respirar más pueblo, más abuelos.

Voy a recordarme cada día que soy la persona

con más suerte del mundo,

voy a demostrarla que soy consciente de lo que tengo.

Voy a seguir escribiendo estas cosas inútiles

y voy a permitirme cada noche un ratito a solas

con mi libreta y mi boli de la suerte.

Voy a escribir cada mañana los sueños que he tenido por la noche.

Voy a leerme esa montaña de libros que me esperan

sobre ese skate que hace de estantería.

Voy a asumir que el mundo no es justo,

pero no pienso tolerar las injusticias.

Voy seguir soñando con que algún día se cumplirán mis utopías.

Voy a ser feliz, aunque sea a ratos,

y darle sentido a esto que llaman vida.

No sé si lo conseguiré, pero en serio,

voy a intentarlo.

Dime dónde.

Dónde han quedado

aquellas tardes

en las que lo raro

era estar cinco minutos

sin reírse.

Aquellas meriendas

los viernes

en el lugar de siempre

a la hora de siempre.

Aquel parque

al que solíamos ir

después,

donde presumíamos

de lo diferentes

que éramos,

donde bebimos 

por primera vez,

donde nos fumamos

ese trozo de papel,

donde le besé,

donde un chico

me rompió 

por primera

y última

vez.

Dónde ha quedado

aquella inocencia,

aquellos ojos

sin miedo a nada,

aquella boca que

no se callaba

lo que pensaba,

aquella niñata

a la que echaban

siempre de clase.

Dónde quedaron

aquellos tiempos

en los que no

necesitábamos

la hierva de la risa

para reírnos de todo.

Dónde está 

mi inconformismo,

mi rebeldía,

mis ganas de probarlo todo,

de cambiarlo todo.

Dónde coño me he dejado

las ganas de seguir.

Dónde cojones he puesto

mis motivaciones.

Y dime por donde

queda más o menos

cuando éramos

tan jodidamente

felices

y ni siquiera

lo sabíamos.

Cómo podemos

ser tan jóvenes

y sentirnos así,

y que injusto

tener tantas ganas

pero no saber donde.

Ignacio Fornés, no te calles nunca.

"La historia se repite, hay un castigo ejemplar

y mil formas de acabar con el que grite,

con aquel que agite las conciencias y hable de utopías,

héroes convencidos perseguidos por la CÍA.

Vierten su agonía por la libertad siendo censurados

y a sangre fría sin piedad asesinados por gobernantes cobardes,

mi rap arde al recordarles,

al decirle al mundo que su lucha no fue en balde.

Como John Lennon, me temo que fue un veneno,

no era bueno hablar de más, hablar de amar más, sin mal, sin armas.

Un Jesucristo en los 70, la amenaza de un buen tipo,

"Imagine all the people" como himno inmortal de un mito

de colosal influencia y fatal consecuencia,

cinco balas en su espalda la sentencia,

por decir verdades, por imaginar un mundo de igualdades,

de música, amor y oportunidades.

Ideales de un loco arlequín que toco fin,

por soñar despierto acabó muerto como Luther King.

Martin nos dijo adiós antes de tiempo,

al predicar la paz con el ejemplo, fue la furia de un gobierno

que odiaba ver a un negro como aquel luchando sin cuartel,

por un pueblo y un color de piel,

y fue así como el odio y su frenesí

le dieron caza aquella tarde gris en Memphis, Tennessee.

Y allí otra paloma cayó al suelo sin consuelo,

la esperanza lloró, lo oyó todo un planeta entero.

De nuevo el rencor venció, sucumbió el romance,

quizás todo sería distinto hoy sin aquel percance.

Quizás Bob Marley no murió de cáncer,

quizás Tupac Shakur murió por su actitud "black panther".

Misterio o conspiración, la revolución pagó su precio,

y quien habló de más halló disparos de silencio.

Desde este black book mi memoria vuela

hacia la bala que mató a Sam Cooke en un motel de carretera.

Como quisiera estar allí y así avisarle

que el Ku Klux Klan tenía un plan para asesinarle.

Un negrata millonario en los 60,

el espejo de una raza hambrienta,

que alimenta su alma mientras ahuyenta al que le oprime,

"A change is gonna come",

tenía razón y ese fue su único crimen.

Sus canciones aún viven y me desgarran,

como las de Víctor Jara, el peligro de un hombre y una guitarra.

Acribillado a bocajarro por el régimen de Pinochet,

su cuerpo exánime acabó en el barro,

como el Che Guevara y la unión quebrada a golpe de fusil o de garrote vil,

nada que hacer para el más débil,

al ver que sus iconos sólo caen como colillas,

por preferir morir de pie que vivir de rodillas.

Sencillas vidas lúcidas vencieron a cien mil,

sin miedo a morir por sus principios como Harvey Milk.

Yo aprendí de Gandhi y de su humilde vestimenta,

pacifista exterminado de la forma más violenta.

Triste final de quien se enfrenta al mal,

recuerdo a Kennedy sangrando en su coche presidencial,

quiso darnos un mañana y falleció a una edad temprana,

me pregunto si todo será igual con Barack Obama.

Si el drama cegará nuestra esperanza,

si la danza de los tiempos borrará las huellas de aquellas matanzas.

Hoy rompo una lanza por la lucha que presencio

y que cesen para siempre los disparos de silencio.

Y por Indira Gandhi, por Benazir Bhutto,

en todo el mundo las mujeres van de luto.

Allí por las mariposas, aquí por las trece rosas,

su valor venció a los disparos de silencio.”

hablan las metáforas

Soy como el suicida que se enamora del puente por el que se quiere tirar, el que no tenía miedo (o eso decía), el que se iba a tirar de cabeza, el que tenía claro que quería saltar, pero que no contaba con enamorarse hasta de esos barrotes, casi casi tan oxidados como su tercer dedo.
Soy como la niña que se enamoró de la curva dónde se mató, a la que le ponía cachonda la señal de "curvas peligrosas", la que amaba la velocidad y el riesgo, la que solía acelerar en las curvas, la que perdió la vida en su primer accidente.
Yo soy la que se fija en el loro que no habla, en el gato cariñoso, en el mono que fuma, en el perro callejero, en el último de la cola. Yo soy la que quiere al pájaro que no sabe volar.
Yo quiero a la que se esconde para que no la salpiquen, pero siempre le grita al mundo que ama la lluvia.
Yo que te he escrito poesía a la altura del pecho, tú que siempre huyes en dirección contraria a los te quiero. Tú que sigues igual que cuando te conocí, con tanto frío, tantas tormentas, y esos ojos de lluvia, y sin expectativas de que escampe. Yo que sólo quería darte calor, yo sólo quería ser esa sudadera a finales de septiembre.
Sigo soñando aunque me recuerdo dos de cada tres noches lo que te prometí (lo haré por ti).
Y otro mal invierno asoma, y yo con mi educación de niñata de colegio de monjas le digo que se vaya a dar por culo a otra parte, aunque pensándolo peor, ya son muchos los que huyen. ¿Invierno, sabes qué? quédate aquí conmigo, si total, por dentro ya estoy helada.

"a ver quién se encuentra antes"

Me jode que leas

que siento tanto

y todo por ti,

me jode leer

que sientes tanto

y nada por mí.

No lo entiendo,

vas y vienes,

cuando te vas

es por poco tiempo,

fugazmente,

como la estrella

que tienes,

pero cuando vuelves

lo haces muy

fuerte,

arrasando con todo.

No sé si es esta

puta ciudad

de la que antes

estaba perdidamente

enamorada

y que ahora

me ahoga,

me consume,

como si fuese 

una simple colilla

a la que sólo le quedan

un par de tiros.

La que me lo ha dado

todo (o casi),

y luego 

me lo ha quitado.

De que coño me sirve

vivir en la misma ciudad

que tú,

sólo para quemarme,

para quitarme mis sueños,

esos que me cortaban

(por eso de que son 

de cristal)

pero que me hacían 

seguir

sintiendo(me)

viva.

De que me sirve 

que exista un tren

que me llevaría

hasta tu casa, 

hasta tu cama.

Por qué estamos 

tan cerca,

si cuanto más cerca

más quema,

en esta ciudad

rodeada de fuego

donde tú eres

el centro.

El puto centro de

madrid,

el puto centro

de lo más escondido

que hay en mí.

¿por qué tienes que ser 

tan céntrica, madrid?

La ciudad en la que

si no sabes donde

perderte,

coges un tren

dirección al final 

del túnel.

Siempre encontrando 

alguna excusa

para coger esa preciosa

línea verde,

y si algún día 

hay suerte

volver a cruzarme

con esos ojos.

Mientras tanto 

me dedico a buscar

la mirada más perdida

del vagón,

intentando llamar

 su atención,

para acabar despidiéndonos

con un 

"a ver quien se encuentra antes".

Ay madrid,

que mal me tratas

y que mal repartes

las oportunidades,

y la putada es que

te quiero, más allá 

de lo que ves,

de lo que lees

o de lo que puedas

creer.

Y pensándolo peor,

si me pudiera ir

no lo haría,

porque si cuanto 

más cerca

más quema,

me gustaría tenerte

tan cerca

que pudieras tocar

mi calor,

ese que provocas

tú.

no sabemos sumarnos

(Te estoy olvidando,

quiero decir,

de esa manera.

Está claro que

siempre serás

alguien especial,

uno de esos 

siempres 

imposibles

e imborrables.

Siempre estarás 

dentro de mí,

en un sentido

plenamente

metafórico, claro,

y no sé si

por desgracia,

o por suerte,

ya da igual.

Te doy igual,

y ya somos dos)

valiente

Por qué tienes que ser tan jodidamente insoportable, arrogante y creído, y por qué coño has tenido que venir a parar a mí. A veces me dejas sin palabras, bueno, normalmente me dejas sin palabras, pero el otro día me calentaste y no precisamente como sueles hacerlo. Es que no tienes ni puta idea, sólo eres un jodido cobarde más al que le da pánico el compromiso, y déjame decirte que la gente así no escasea, tú que vas de diferente. Déjate llevar alguna vez, aunque suene demasiado bien como dice Pucho. Se que tienes fobia a eso de atarte pero, ¿acaso no te atas la tabla de surf al tobillo?, y es que si no lo hicieras la primera ola te la quitaría, y no se tú, pero yo me ato los cordones de las zapatillas para no perderlas por el camino, y ¿qué pasaría si no echases el ancla de ese barquito en el que tan libre dices que te sientes?. Yo doy gracias cada mañana al cielo, o al suelo, o al karma, o a lo que coño sea, por atarme a tantas cosas, por dejarme tener tantas cuerdas (que no es que estén muy bien de la cabeza pero), y que gracias a esas cuerdas me siento más libre aunque te suene paradójico. Que muchas veces esas cuerdas también sujetan, y que me creas si te digo que no me desharía ni un solo nudo de ellas, ni siquiera de ti, porque aunque empiece a estar un poco hasta los huevos, tú me haces libre.

Te defines como un pájaro enjaulado, pero es que esas rejas te las pones tú. Y es que al fin y al cabo la vida es eso ¿no?, vivir y dejar vivir, liar y dejarse liar, morir y dejarse matar. Sólo te matarán aquellos a los que les des el poder de hacerlo, pero a veces hay que arriesgar, y es que una vez escuché que si no mueres al menos siete veces en vida, no has vivido, y que razón, porque déjame decirte que cuando me mataste fue cuando más viva me sentí.

(atrévete a sentir)

Ni te molestes en leerlo.

Verano,

y yo tan fría, 

y el tiempo que me quiere

acompañar en estos días.

Tan fría,

y tan vacía,

tan sin ti,

y sin nadie,

y que injusta soy,

y que débil,

ya me queda grande

hasta fingir que soy fuerte.

Cobarde,

inadaptada,

antisocial,

dependiente,

tan demente,

y tonta,

en fin,

ni os molestéis

en conocerme,

en serio,

no os perdéis nada,

y se de alguien 

que os lo confirmará,

alguien a quien le ofrecí

todo y no lo quiso,

pero sabe que no

se perdió nada.

Sólo soy una gilipollas

más a la que

no le llena nada,

no valora nada,

no entiende nada,

y nunca nada

pero siempre nada

(por no ahogarme y eso).

Y sigo por lo de siempre,

mi siempre,

y no ese nunca

que ojalá nunca hubiese sido

nada.

Seamos realistas, aunque seamos románticos hasta la médula.

A quien pretendo engañar,

supongo que a mí

pero no funciona,

último verso, punto, já,

si todavía ni hemos empezado, 

si no me has dejado enseñarte 

ni la mitad.

Y de ésto tienes más culpa tú

que yo,

porque cada vez que me dices

no, quiero más (te quiero más),

porque no puedo verte y las ganas

van a más, siempre más,

contigo sólo se sumar.

Sólo necesito una hostia,

y dámela por favor,

necesito pasar página,

necesito acabar con este puto libro,

sin dejar marcas, sin subrayar, 

sin dejar esquinas dobladitas

por si algún día te vuelvo a leer.

Y dejarte en algún parque a ver 

si otro insensato se atreve a abrirte, 

y te lea, si te dejas.

Tú no sabrás que decir,

pero yo no sé que hacer,

tú puedes quedarte callada

pero yo no puedo no hacer nada.

"Deja que pase el tiempo" dicen,

pero es que a mí el tiempo me quema,

y me engaña,

como tú.

Me hace creer que ya ha pasado,

que ya has pasado,

pero la noche más inoportuna

tu chat de whatsapp vuelve a estar

el primero.

Y seamos realistas, aunque seamos

más de Bécquer y Espronceda,

aunque seamos románticos hasta la médula,

esto no puede seguir así, no puedo seguir así,

no sé si a ti te llenará tenerme en la recámara,

pero yo no puedo esperar más,

no quiero esperarte más.

No puedo quedarme quieta

viendo como disparas, que todas me llegan,

y que nunca se te acaba la munición.

Quiero que salgas, y que cierres cuando

salgas, que no entre nadie.

Yo ya saldré, no sé si a buscarte,

o a encontrarme,

saldré a tropezarme con cada verso 

que no he escrito,

a atragantarme con cada beso

que me he guardado,

saldré cuando pueda besar otros labios

sin acordarme de ti,

cuando mis insomnios dejen de ser

por ti.

Verso acabado. Punto.

Me ha costado entenderlo,

pero lo he conseguido.

Tú si eres para tanto,

   el problema es

que no eres para mí.

Un nudo de tres jodidas letras.

Tener por lo menos

tu nombre

en mi boca,

por lo menos

besar

con tu nombre

en mis labios.

Hablar con un nudo

en la garganta,

un nudo de tres

jodidas letras.

Letras que cada día

se me atragantan más,

y más.

Y ya, para.

Joder, necesito

respirar.

Deshazme este

puto nudo,

ya lo has hecho

antes.

Deshaz lo que queda

y bésame,

o ya te beso yo,

pero déjame volver

a respirar.

Déjame volver

a verte,

déjate querer,

déjanos intentarlo.

Dame una oportunidad,

o mejor, dátela

a ti.

Deja que decidan

tus manos,

tu boca

y tus labios,

cuando descubran las ganas

que te tengo.

Ahora más que nunca.

"-¿Qué quieres ser de mayor?
 -Feliz.
 -No entiendes la pregunta.
 -No, tú no entiendes la vida."

A la mujer de mi vida.

Dicen que eres

lo que eres

por venir

de donde vienes,

y está claro que si yo

soy lo que soy

es porque vengo

de ti.

Que la familia

no se elige

pero yo te elegiría

mil veces.

Que si yo soy

poeta

es porque tú eres

poesía.

Que lo más importante

no lo enseñan los libros,

lo más importante

lo he aprendido de ti,

el ser humana en esta

sociedad deshumanizada,

el ser honrada en esta

sociedad corrupta,

el ser honesta en esta

sociedad hipócrita,

el ser tolerante en esta

sociedad fanática,

a sentir en esta

sociedad insensible...

Cuando pierdo la fe

en la humanidad

me acuerdo de ti

y se me pasa.

No puedo decirte

otra cosa que:

gracias mamá,

te quiero.

Salimos a follar, nadie sale a enamorarse.

En la actualidad el sexo y la sexualidad son tabúes difíciles de superar debido a nuestra cultura y educación. Desde la antigüedad se concibe el sexo como algo pecaminoso. Esta forma de percibir el sexo fue implantada por la Iglesia católica desde sus inicios, asignándole un mero papel de procreación y continuación de la especie. En la época romana era común frecuentar prostíbulos y mantener relaciones homosexuales. A raíz del cristianismo y difundido por la Biblia se empieza a aceptar e implantar que el sexo es pecado, y que las mujeres incitan al hombre a pecar, como explica el cristianismo con la metáfora de Adán y Eva y la fruta prohibida. Esa manzana que Dios prohíbe comer a Adán representa el pecado del sexo. Adán al morder la manzana juega a ser Dios, esto hace cabrear al altísimo, lo que produce la expulsión inmediata del hombre fuera del paraíso y lo condena al sufrimiento eterno. La culpable de que Adán muerda la manzana es Eva, que representa la fruta prohibida, el pecado carnal, el placer. Así se ha convertido a la mujer en una víctima de los fundamentalismos. Desde entonces la mujer es odiada, infravalorada y maltratada por hombres y mujeres, y es condenada a llevar sobre ella todo el peso de las cadenas del mundo. Durante años han tenido que aguantar que se las utilice como si fuesen meros objetos al servicio del hombre. Ellas no tienen derecho al placer, pero ellos pueden obligarlas a tener relaciones cuando quieran. Ellas sólo sirven para crear descendencia. Ellas son las culpables del sufrimiento de la humanidad, sin embargo son ellas las que más sufren. Acabar con este pensamiento tan arraigado en las mentalidades occidentales no está siendo nada fácil, es más, parece que se ha avanzado bastante, pero en realidad las sociedades de hoy en día siguen siendo machistas y patriarcales.
Es cierto que se ha producido un cambio desde el final de la represión franquista y el comienzo de la democracia hasta la actualidad. Lo que se conoce como la regla del péndulo  ha hecho que tabúes como el sexo sean ahora temas tan cotidianos como el despertarse cada mañana. Nos bombardean con mensajes sexuales en la radio, en las películas, en las series, en la publicidad, en internet, y sin embargo esa información sexual que recibimos, es de la poca educación sexual que se nos da. La mayor parte de nuestra educación sexual viene de la pornografía y del erotismo, estos dirigidos en su gran mayoría por hombres, lo que conduce a una mala interpretación del sexo, por ello se tiende a masculinizar el orgasmo de las mujeres, el cual no tiene nada que ver con el del hombre. El hombre al mantener relaciones experimenta una rápida excitación, después pasa por un período de meseta para concluir en el clímax u orgasmo, momento de máxima excitación, tras este período se produce un descenso muy rápido de la excitación y se baja la erección. En cambio la mujer es más constante y experimenta un crecimiento de la excitación a medida que pasa el tiempo, hasta llegar al momento de máxima excitación. Pero el acto sexual no concluye cuando ésta llega al orgasmo, esa bajada también se produce de forma continuada, y es ahí donde se tiende a masculinizar su orgasmo. Esto produce muchos malos entendidos en las parejas y viene dado por una mala educación sexual y por una falta de comunicación. La solución pasaría por un control por parte del hombre del período de meseta. Aquí juega un papel importante la masturbación. La masturbación es un acto de egocentrismo. En ella el individuo tiende a llegar rápidamente al orgasmo, ya que no se dispone a complacer a ninguna otra persona, por lo que trata de que el período de meseta sea lo más breve posible. A la hora de mantener relaciones sexuales con otras personas implica un mal control de ese período y una rápida llegada al momento de máxima excitación, lo que se conoce como eyaculación precoz.

Cuando nos enamoramos constituimos al otro como un ser amado. Sentimos cosas tales como vergüenza, atracción, admiración, dependencia, miedo, y nos es imposible reprimir este sentimiento. Intentamos que esa persona se enamore también de nosotros apelando a la mentira, enseñándole sólo lo que quiero que vea, constituyendo mi mundo como perfecto, de manera que sólo conoce lo mejor de él. Cuando existe un amor real se produce una entrega mutua y una posesión mutua, ambos individuos se entregan y se poseen. Es muy común escuchar eso de "me la he tirado", ¿acaso la mujer es un objeto? Es un claro ejemplo de como el machismo sigue imperando en la sociedad actual. Sin embargo las mujeres están consiguiendo una falsa igualdad, una falsa liberación, empleando los mismo términos y convirtiéndose en exactamente lo mismo que reprochan. Ahora ellas también "se los tiran", y no es que no hayamos avanzado, es que avanzamos por el camino equivocado, por la manía de masculinizar las cosas y por un mal entendido feminismo. La liberación de la mujer está convirtiendo a ésta en un hombre. Y es que ahora sólo "salimos a follar", nadie sale a enamorarse, o eso decimos, pero la realidad es que somos seres amorosos, y por mucho que vayamos de duros o seamos muy promiscuos a la hora de mantener relaciones, los sentimientos están ahí, y aunque se puedan disimular, no se pueden evitar. Ahora sólo se valora la promiscuidad, no el amor, y esto es  otro fundamentalismo. Igual de erróneo es llegar al matrimonio virgen, que llegar con muchas experiencias. Habría que empezar a darle más importancia a lo realmente importante, y no a las cosas superfluas y vacías, porque "follar" está bien, pero hacer el amor con la persona que amas es otro nivel.

Cuando dejes de ser.

Las lágrimas

ya no salen,

será que me has

dejado seca.

Ahora lloro

versos

directamente

del alma.

Se suponía que

me llenabas,

pero estoy

como vacía.

Si por lo menos

pudiera verte

y calmar

esta sed,

si yo fuera

y tú dejaras

de ser.

Cuando llegue

el momento

en el que oír

tu nombre no duela,

me quedaré

sin inspiración,

pero estaré como nueva,

sin romper, por fin.

Mayúsculas.

El lugar donde

todo se olvida

no consiguió

borrarte.

Donde encuentro

lo que busco, siempre,

allí tú te ataste

(o te até yo).

Escribiste con tinta

china

unos versos

imborrables.

porque poesía eres

tú,

no la mierda que escribo

yo.

Vacíos.

Vacíos por llenarte,

vacíos por llenarme:

El vacío de tus ojos,

el vacío de mis lágrimas.

El vacío de tus labios,

el vacío de mis palabras.

El vacío de tus orejas,

el vacío de mis letras.

El vacío de tus manos

cuando podrías estar

rozándome,

el vacío de mis dedos

cuando podría estar

tocándote.

Llenarte la espalda

de caricias,

llenarte las piernas

de besos.

Llenarte la cabeza

de palabras que consigan

hacerte dudar.

Llenarte la cama

de gestos que consigan

hacerte sudar.

Llenar tu móvil de versos

que te hagan volar.

Llenarte cada noche

aunque la luna esté

vacía.

Y llenar los vacíos que hay

entre tus piernas

y entre las mías.

Roma, al revés.

Ya sé a dónde

te tengo que llevar.

Al lugar dónde las ruinas

son lo más bonito,

casi casi como tú.

Otro monumento a medio

derribar,

que debería nombrarse

patrimonio artístico de

la humanidad.

Tu nombre debería

aparecer en todas las guías

de aquellos que viajan,

que buscan, que persiguen,

que huyen de algo,

de alguien o de sí mismos.

Encontrarte para encontrarse,

eso me pasó a mí.

Me tropecé con tus escombros,

me di la hostia de mi vida,

y me la sigo dando cada día.

Ya sabes eso de que las

personas tropiezan dos veces

con la misma piedra.

Yo no tropiezo,

yo me caigo de boca.

Ya me gustaría tropezarme

todos los días contigo.

Intentar reconstruirte,

reconstruirme.

Prohibirte la entrada

a los aeropuertos,

a no ser que vayas conmigo,

y hacerte cumplir de una vez

la orden de acercamiento.

Arreglar eso que no tuviste

que tocar para romperlo,

eso que se rompe

con sólo mirarlo.

Pero no unos ojos cualquiera,

sólo esos que en diez días

consiguieron que en nueve

meses no haya podido pensar

en otra cosa,

sólo en ellos. Esos ojos.

Todos los caminos llevan

a Roma, o eso dicen.

Yo te llevaría a Roma

al revés,

si prometes no darte

la vuelta y dejarme

en ruinas.

No me duelas.

Como quien se encuentra

entre fuegos cruzados,

tratando de escapar,

estando rodeado.

Como quien sueña

con tus balas,

intentando esquivarlas,

para que no le duelas.

Como quien no buscaba

nada,

y encontró todo

lo que no buscaba.

Disparaste sin mirar,

alcanzando a una inocente.

La dejaste malherida,

la volviste una indecente.

Ahora camina sola,

pensándote,

odiándote,

jodiéndose.

Más prejuicios que principios, y así nos va.

Algunas personas basan sus vidas en cosas que no saben si existen, otras se vuelcan más en las personas que quieren, otros en sus sueños y otros simplemente se refugian en ellos mismos para que nada los afecte. En mi caso, mi tercera dimensión está compuesta por varias cosas que dan sentido a mi vida. Para empezar, mis sueños, razón fundamental por la que todavía me sigo levantando cada mañana. Quizá mis sueños sean utopías, pero que queréis que os diga, amo las utopías.
Hace tiempo que perdí la fe en la religión, en la sociedad, y muchas veces pierdo la fe en la humanidad, pero yo sigo luchando por mis sueños, y es que aunque repudie el dinero algún día me gustaría tener tanto como para poder dedicar mi vida a lo que realmente me hace feliz. Me encantaría leerme todos los libros del mundo, y algún día poder escribir el mío. También quiero viajar, conocer todo el mundo, conocer nuevas culturas, nuevas personas, nuevas experiencias, nuevas formas de ver la vida, y ayudar, ir allí donde se me necesite y estar con la gente que más se merece.
Odio el dinero, esos trozos de papel que muchas veces nos vuelven inhumanos. Quizá tenga complejo de Robin Hood, me encantaría quitarle el dinero a los ricos para dárselo a los pobres, pero eso es una leyenda, ahora funciona al revés, se les quita a los pobre para dárselo a los ricos, y ¿qué esperar de una sociedad que critica a la gente por luchar por sus derechos?, ¿qué esperar de una sociedad en la que está mal visto enamorarse?, ¿qué esperar de una sociedad en la que las sentencias de "amor" las dicta un juez?, ¿qué esperar de una sociedad en la que matar y torturar a un toro es un arte, y pintar grafittis es vandalismo?(es que no hay color, prefiero mil veces más a Banksy que a cualquier asesino), ¿qué esperar de una sociedad en la que se excarcelan a etarras y violadores, y se detienen a activistas de Greenpeace?, ¿qué esperar de una sociedad en la que el color de la piel es más importante que el corazón? Y qué puedes esperar de una sociedad que tiene más prejuicios que principios. Nada. Yo por lo menos ya no espero nada.