Cuando decides que ya ha sido suficiente dolor

Después de todo,

de mil perdones,

de levantar la mano,

de apretar el puto.

Después de mil heridas,

que no cicatrices

porque todavía cuelgan hilos.

Después de cien primeras veces

y ni una puta despedida.

Después de todo, mierda.

Eres mierda. Eres una puta mierda.

Y ahora cruzo en rojo,

ya no miro,

me la suda ese coche viniendo hacia nosotras.

Ya no soy tan mona.

Ahora sigo,

ya no aviso.
Ya no soy tan dulce,

ya sólo sal.

Hombros pa alante, cabeza al suelo,

por si estallo si te veo.

Mente en blanco, ojos rojos.

Puños rasgados y tiempo biengastado

en joderme

por joderte,

por si sigues dentro.

No seré yo la que ponga excusas,

ni voy a seguir regalándote treguas.

No voy a bailar,

sólo quiero que el karma lo vuelva a hacer,

sólo quiero no volver a temblar
si vuelves a aparecer.

Mil demonios despertando en una mente al límite. 

Estoy en el puto borde.

Un fantasma, tú me suenas.

Este dolor no es nuevo, sólo más intenso.

Vienes a empujarme.

No, solo a recordarte que te lo juraste.

Quieres que salte.

Mandarlo todo a tomar por culo, 

repartir un poco este dolor pa no tragarlo yo. 

Sembrar un poco de eso que tú me escupes. 

Hacértelo pagar hueso a hueso. 

Que me chupes cada herida y saborees el dolor.

Que te bebas toda esta sangre.
Atragántate.

Que te quemes que eso cura, decía.

Inocente.

Esa mierda te deja una cicatriz

para el resto de tu vida.

Que el tiempo no está siendo mi cura, 

sólo una suave y lenta agonía.

Pero sólo queda rabia

en cantidades industriales,

desbordando por todo mi cuerpo

eterno inconformismo,
infinita impaciencia
Irracional y animal deseo
de jugar,
a ver quién pierde más.
jugando como si pudiésemos ganar,
como si se pudiese no perder.
siempre duele,
siempre pierdes.
y nadie lo entiende
y seguimos queriendo jugar,
por pura inercia será
sino de qué.
Dice que odia a la humanidad
porque después de tantos siglos
todavía no hemos aprendido a amar.
Cómo queréis que ame
si no conozco el amor
sólo he visto odio
odio
odio
y más odio.
Sociedades que te empujan
a matrimonios vacíos,
a seguir el orden
o lo que ellos conocen como orden,
el peor de los caos (del griego, abismo).
el amor llevado a tribunales,
a psicólogos,
a comisarías,
a hospitales,
el amor llevado a la muerte
odio,
siempre odio.
Siempre pierdes.

Sé que no tengo derecho

a volver aquí

como si nada hubiese pasado.

Pretender que todo sea como antes,

que me acaricies como antes,

que me escuches como antes,

que me dejes ser como hacías antes.

Como solía,

me siento ante ti

y dejo mi mente en blanco

(lo más en blanco que puedo)

me dispongo a dejar sangrar la herida,

pero la herida ya no sangra,

ahora sólo duele

y no puedo hacer nada

para que pare.

Y qué puedo hacer

si yo sólo sabía sangrar.

Sólo sabía desangrarme ante ti,

dolerme muchísimo contigo,

no sabes como me dolía.

Pero lo hacías ligero,

no me ahogaba de dolor,

simplemente flotaba en él,

contigo.

Buceaba entre huesos, sangre y heridas,

me abría en canal para sumergirme

y así poder encontrar algo

que diese sentido

a eso que llamo dolor.

mayday, nos estrellamos

Y todo esto por qué,
para qué.
Qué sentido tiene nada
si ya nada tiene sentido y,
por qué seguimos.

Por qué te cruzas y parece que vuelve a merecer la pena,
como si no supiera que voy a volver a llegar hecha mierda,
que voy a caminar mirando al suelo arrastrando mi pena
y tus putas cadenas.
Por qué te miro como cuando deseaba que volvieras,
si tú ya estás aquí
volviendote a ir,

y te toco como lo imaginaba en mi cabeza,
pero tu piel ya no es tu piel, sólo son calles frías donde me he vuelto a perder y,
te beso, pese a todo te beso.
Te beso cada esquina, cada portal,
y tu termómetro, beso hasta el hielo de tu termómetro,
que marca cada vez más frío
y menos ropa.

Creamos microclimas.
yo intento quemar la lluvia y tú,
tú haces llorar al fuego.
No entendernos siempre se nos ha dado bien.
Que aquí el error por ti igual, pero por mí no espera.
Pero para qué,
si por lo visto en mis brazos sólo estabas de paso
y ahora, ahora me pesan.

Ahora todo huele a ti,
todo me sabe a ti,
todo era por ti porque yo,

yo quería un tú, te, ti, conmigo,
pero ahora yo, me, mí, sin ti.

Espero que puedas perdonarme

Espero que puedas perdonarme.

Siento tu mirada en el suelo

tus pasos cortos

tus manos en los bolsillos

o en la cabeza, o tapándote la cara.

Siento tus insomnios

tus sueños o pesadillas, no sé,

tus vueltas en la cama.

Las patadas al aire

los nudillos en la pared.

Tus ojeras marcadas,

carreras de agua salada por tu cara.

Tus dientes apretados,

tus labios trazando una línea recta.

Siento taparte la boca, siento ser la única que puede.

Siento anular tu necesidad de expresarte

reduciéndola

a 

un

puto

folio en blanco.

Siento obligarte a morderte.

Siento tus orejas ajenas a tus ganas de gritar.

tus ganas de gritar.

tus ganas.

-¿mis qué?-

Quiero oírte gritar

que sueltes la rabia que tienes dentro

que la saques fuera

que te dejes la garganta, joder.

Que notes como araña mientras sube

que tengas que agarrarte el cuello

y sientas el fuego, que ya no está dentro.

Que te quemes que eso cura.

Siento haberlo permitido.

Siento seguir intentando entenderlo.

Siento regalar escusas al resto, 

y a ti no pasarte ni un tercio (de heineken).

Soy yo la que te quita el aire, lo sé

la que te falla

la que nunca te ha dejado ganar.

Soy yo reventando espejos

lloviendo cristales

huyendo de mis propias sombras

o corriendo detrás de ellas, no estoy segura.

Soy yo buscándome a ciegas

y encontrándome,

encontrándome.

Soy yo la que más daño puede hacerte 

y de hecho te lo hago,

y por eso

esto

que esto pues

soy yo pidiéndome perdón.

Paz y amor para el mundo, aquí dentro es otro rollo.

¿tangibilizando el dolor?

Déjame.

Déjame decirte que yo también,

que yo tampoco.

Que lo tengo clarísimo pero no tengo ni puta idea.

Nada.

Que te vayas. Que igual es lo mejor,

y esto sí que es puro egoísmo.

Vete como todos, y si no vuelves mejor.

Hagas lo que hagas vas a romperme, así que.

Vas a joderme un par de noches,

igual alguna más,

pero no es tu culpa.

Es todo culpa mía.

Estoy escribiendo culpa,

te estoy haciendo real,

te estoy haciendo agua con sal.

Me entraste por la piel

y me estás saliendo por los ojos.

Joder, es todo mi puta culpa.
Me dejaste entrar donde a nadie,
y ahora no sé salir.
Joder, es todo culpa tuya.

No te vayas. Quédate.

Vete, por favor. Lejos.

Yo sí debería irme,

salir corriendo.

Cortar todas las cuerdas que me atan

y enseñarme de una vez

que puedo ser sin estar.

Que podemos seguir (todos).

Que podría seguir todo igual,

cambiando todo.

Mientras tanto sólo tengo una forma de evadirme.

Y quién se salva.

Estamos todos atrapados.

Somos esclavos.

Esclavos de sentirnos por un instante bien.

De poder gritar, sin miedo.

De verlo to más claro cuanto más borroso.

Esclavos al ver como todo se hunde,

pero empeñados en brindar.

Hasta verano no puedo coger un tren que me lleve lejos,

mientras tanto seguiré viajando sin dinero, amor, ni ganas,

al más puro estilo Mark Renton.

Y sí, lo soy,

pero sé lo mucho que debo

por todo lo que podría perder.

Y es que si no hay nada que perder estás perdido,

por eso yo ya gané contigo.

Como dice mi profesor de psicología, los sentimientos son tangibles.

"El amor se puede medir" dice.

Hacemos una cosa, mídeme el dolor de estas palabras, y si te acercas, igual me pienso si ir a tu próxima clase.