hablan las metáforas

Soy como el suicida que se enamora del puente por el que se quiere tirar, el que no tenía miedo (o eso decía), el que se iba a tirar de cabeza, el que tenía claro que quería saltar, pero que no contaba con enamorarse hasta de esos barrotes, casi casi tan oxidados como su tercer dedo.
Soy como la niña que se enamoró de la curva dónde se mató, a la que le ponía cachonda la señal de "curvas peligrosas", la que amaba la velocidad y el riesgo, la que solía acelerar en las curvas, la que perdió la vida en su primer accidente.
Yo soy la que se fija en el loro que no habla, en el gato cariñoso, en el mono que fuma, en el perro callejero, en el último de la cola. Yo soy la que quiere al pájaro que no sabe volar.
Yo quiero a la que se esconde para que no la salpiquen, pero siempre le grita al mundo que ama la lluvia.
Yo que te he escrito poesía a la altura del pecho, tú que siempre huyes en dirección contraria a los te quiero. Tú que sigues igual que cuando te conocí, con tanto frío, tantas tormentas, y esos ojos de lluvia, y sin expectativas de que escampe. Yo que sólo quería darte calor, yo sólo quería ser esa sudadera a finales de septiembre.
Sigo soñando aunque me recuerdo dos de cada tres noches lo que te prometí (lo haré por ti).
Y otro mal invierno asoma, y yo con mi educación de niñata de colegio de monjas le digo que se vaya a dar por culo a otra parte, aunque pensándolo peor, ya son muchos los que huyen. ¿Invierno, sabes qué? quédate aquí conmigo, si total, por dentro ya estoy helada.

"a ver quién se encuentra antes"

Me jode que leas

que siento tanto

y todo por ti,

me jode leer

que sientes tanto

y nada por mí.

No lo entiendo,

vas y vienes,

cuando te vas

es por poco tiempo,

fugazmente,

como la estrella

que tienes,

pero cuando vuelves

lo haces muy

fuerte,

arrasando con todo.

No sé si es esta

puta ciudad

de la que antes

estaba perdidamente

enamorada

y que ahora

me ahoga,

me consume,

como si fuese 

una simple colilla

a la que sólo le quedan

un par de tiros.

La que me lo ha dado

todo (o casi),

y luego 

me lo ha quitado.

De que coño me sirve

vivir en la misma ciudad

que tú,

sólo para quemarme,

para quitarme mis sueños,

esos que me cortaban

(por eso de que son 

de cristal)

pero que me hacían 

seguir

sintiendo(me)

viva.

De que me sirve 

que exista un tren

que me llevaría

hasta tu casa, 

hasta tu cama.

Por qué estamos 

tan cerca,

si cuanto más cerca

más quema,

en esta ciudad

rodeada de fuego

donde tú eres

el centro.

El puto centro de

madrid,

el puto centro

de lo más escondido

que hay en mí.

¿por qué tienes que ser 

tan céntrica, madrid?

La ciudad en la que

si no sabes donde

perderte,

coges un tren

dirección al final 

del túnel.

Siempre encontrando 

alguna excusa

para coger esa preciosa

línea verde,

y si algún día 

hay suerte

volver a cruzarme

con esos ojos.

Mientras tanto 

me dedico a buscar

la mirada más perdida

del vagón,

intentando llamar

 su atención,

para acabar despidiéndonos

con un 

"a ver quien se encuentra antes".

Ay madrid,

que mal me tratas

y que mal repartes

las oportunidades,

y la putada es que

te quiero, más allá 

de lo que ves,

de lo que lees

o de lo que puedas

creer.

Y pensándolo peor,

si me pudiera ir

no lo haría,

porque si cuanto 

más cerca

más quema,

me gustaría tenerte

tan cerca

que pudieras tocar

mi calor,

ese que provocas

tú.

no sabemos sumarnos

(Te estoy olvidando,

quiero decir,

de esa manera.

Está claro que

siempre serás

alguien especial,

uno de esos 

siempres 

imposibles

e imborrables.

Siempre estarás 

dentro de mí,

en un sentido

plenamente

metafórico, claro,

y no sé si

por desgracia,

o por suerte,

ya da igual.

Te doy igual,

y ya somos dos)

valiente

Por qué tienes que ser tan jodidamente insoportable, arrogante y creído, y por qué coño has tenido que venir a parar a mí. A veces me dejas sin palabras, bueno, normalmente me dejas sin palabras, pero el otro día me calentaste y no precisamente como sueles hacerlo. Es que no tienes ni puta idea, sólo eres un jodido cobarde más al que le da pánico el compromiso, y déjame decirte que la gente así no escasea, tú que vas de diferente. Déjate llevar alguna vez, aunque suene demasiado bien como dice Pucho. Se que tienes fobia a eso de atarte pero, ¿acaso no te atas la tabla de surf al tobillo?, y es que si no lo hicieras la primera ola te la quitaría, y no se tú, pero yo me ato los cordones de las zapatillas para no perderlas por el camino, y ¿qué pasaría si no echases el ancla de ese barquito en el que tan libre dices que te sientes?. Yo doy gracias cada mañana al cielo, o al suelo, o al karma, o a lo que coño sea, por atarme a tantas cosas, por dejarme tener tantas cuerdas (que no es que estén muy bien de la cabeza pero), y que gracias a esas cuerdas me siento más libre aunque te suene paradójico. Que muchas veces esas cuerdas también sujetan, y que me creas si te digo que no me desharía ni un solo nudo de ellas, ni siquiera de ti, porque aunque empiece a estar un poco hasta los huevos, tú me haces libre.

Te defines como un pájaro enjaulado, pero es que esas rejas te las pones tú. Y es que al fin y al cabo la vida es eso ¿no?, vivir y dejar vivir, liar y dejarse liar, morir y dejarse matar. Sólo te matarán aquellos a los que les des el poder de hacerlo, pero a veces hay que arriesgar, y es que una vez escuché que si no mueres al menos siete veces en vida, no has vivido, y que razón, porque déjame decirte que cuando me mataste fue cuando más viva me sentí.

(atrévete a sentir)

Ni te molestes en leerlo.

Verano,

y yo tan fría, 

y el tiempo que me quiere

acompañar en estos días.

Tan fría,

y tan vacía,

tan sin ti,

y sin nadie,

y que injusta soy,

y que débil,

ya me queda grande

hasta fingir que soy fuerte.

Cobarde,

inadaptada,

antisocial,

dependiente,

tan demente,

y tonta,

en fin,

ni os molestéis

en conocerme,

en serio,

no os perdéis nada,

y se de alguien 

que os lo confirmará,

alguien a quien le ofrecí

todo y no lo quiso,

pero sabe que no

se perdió nada.

Sólo soy una gilipollas

más a la que

no le llena nada,

no valora nada,

no entiende nada,

y nunca nada

pero siempre nada

(por no ahogarme y eso).

Y sigo por lo de siempre,

mi siempre,

y no ese nunca

que ojalá nunca hubiese sido

nada.

Seamos realistas, aunque seamos románticos hasta la médula.

A quien pretendo engañar,

supongo que a mí

pero no funciona,

último verso, punto, já,

si todavía ni hemos empezado, 

si no me has dejado enseñarte 

ni la mitad.

Y de ésto tienes más culpa tú

que yo,

porque cada vez que me dices

no, quiero más (te quiero más),

porque no puedo verte y las ganas

van a más, siempre más,

contigo sólo se sumar.

Sólo necesito una hostia,

y dámela por favor,

necesito pasar página,

necesito acabar con este puto libro,

sin dejar marcas, sin subrayar, 

sin dejar esquinas dobladitas

por si algún día te vuelvo a leer.

Y dejarte en algún parque a ver 

si otro insensato se atreve a abrirte, 

y te lea, si te dejas.

Tú no sabrás que decir,

pero yo no sé que hacer,

tú puedes quedarte callada

pero yo no puedo no hacer nada.

"Deja que pase el tiempo" dicen,

pero es que a mí el tiempo me quema,

y me engaña,

como tú.

Me hace creer que ya ha pasado,

que ya has pasado,

pero la noche más inoportuna

tu chat de whatsapp vuelve a estar

el primero.

Y seamos realistas, aunque seamos

más de Bécquer y Espronceda,

aunque seamos románticos hasta la médula,

esto no puede seguir así, no puedo seguir así,

no sé si a ti te llenará tenerme en la recámara,

pero yo no puedo esperar más,

no quiero esperarte más.

No puedo quedarme quieta

viendo como disparas, que todas me llegan,

y que nunca se te acaba la munición.

Quiero que salgas, y que cierres cuando

salgas, que no entre nadie.

Yo ya saldré, no sé si a buscarte,

o a encontrarme,

saldré a tropezarme con cada verso 

que no he escrito,

a atragantarme con cada beso

que me he guardado,

saldré cuando pueda besar otros labios

sin acordarme de ti,

cuando mis insomnios dejen de ser

por ti.

Verso acabado. Punto.

Me ha costado entenderlo,

pero lo he conseguido.

Tú si eres para tanto,

   el problema es

que no eres para mí.